Diário de um  cão Labrador (pesadamente) elegante

Querido Diário,

Desta vez não consegui escapar. A mãe anda ao tempo na minha cola para escrever no Diário e fui obrigado a fazer-lhe a vontade. Ainda por cima, ela é exigente. Quer que eu escreva num cursivo bonito e deu-me um caderno de duas linhas para a letra sair certa.

Não sei bem como vou sair desta alhada, porque escrever exige um grande esforço, está uma caloraça dos diabos e, nestes dias da canícula, estou sempre muito ocupado à procura de um sítio fresco para me deitar. Quando encontro um, deito-me, mas passados cinco minutos, devido à pesada elegância do meu porte, o sítio fica quente e tenho que demandar outro. Esta procura incessante, 24 horas por dia, torna o meu quotidiano mais activo do que o do Obélix. Só que eu não entrego ménhires.

Uma outra consequência desta busca constante é a que se reflecte sobre os meus tintins. Não te rias, querido Diário. Sabes lá... É que eu, ao contrário do Senhor Abade da anedota, quando vai a casa da Senhora Condessa, não consigo levantá-los quando me sento ou me deito. A mãe um dia destes, olhou para eles e disse: o que é isso Sansão, nem me digas que estás com uma orquite. Obrigou-me a levantar e apalpou-me. Que vergonha, querido Diário. Qual orquite, qual carapuça. Ficam é todos vermelhuscos devido á (já mencionada) pesada elegância do meu porte.

Quer o pai quer a mãe têm a mesma opinião e, ao menos por uma vez, estão de acordo em alguma coisa: dizem que sou um cão de grande inteligência e que a dita transparece nos meus olhos cor de avelã. Pena é que tal dom só seja visível umas poucas horas por dia. O esforço de ter os olhos abertos durante mais de cinco minutos em cada hora é demasiado e ninguém pode exigir tal coisa de um cão que se preza, principalmente de um Labrador com um porte tão elegantemente pesado como o meu.

Há quem tenha um lado oculto - diz a mãe - mas, felizmente, não é o meu caso. Sou um cão franco, totalmente previsível, ao contrário do meu mano Dominó, do qual nunca se sabe o que esperar.

(ontem ficou dois minutos fora da vista e eis senão quando aparece com uma grandes barbas brancas, como um Pai Natal extemporâneo. O pai foi ver e deu com uma almofadinha toda esventrada, e o mano Dominó a rebolar-se no recheio).

Só gosto de três pessoas no Mundo e faço questão de o demonstrar: são elas o pai, a mãe e o meu mano Rui De-Duas-Patas - não, não é nenhum índio Cherokee, é o meu mano humano, um dos verdadeiros filhos da mãe... parece que este assento no Diário não está a correr muito bem. Pois que, quando vejo o meu mano humano, fico completamente desvairado e não descanso enquanto não me deixam ir ter com ele. Se o pressinto cá em casa, atiro de encontro às portas o meu já tão badalado e elegantemente pesado porte, e não há barreira que me detenha.

Quanto ao pai e à mãe, não podem ficar muito tempo longe da minha vista. Um dia destes foram à janela ver a procissão da Senhora da Penha de França. Aquilo era uma barulheira desgraçada. Era a fanfarra dos bombeiros e mais os cascos dos cavalos da GNR, e o povaréu a cantar. Ao fim de cinco minutos sem os pais voltarem, fiquei num desatino e resolvi juntar-me a eles… Um cão que se preza não aguenta ausências tão prolongadas. Dei umas marradas nas portas fechadas e estava feito. Encontrei-os.

 Também sou muito cioso das minhas manas cadelas e ai de quem delas se aproxime. Ninguém tem nada que se meter com as minhas manas. Um cão com um porte pesado (mas ainda assim, de extrema elegância) como eu, não permite tais abusos.

E é assim que eu sou, um cão sincero, aberto, sem lados ocultos, embora pesadamente elegante. Os meus lados são mais para o paralelo. Na verdade, tenho quatro lados paralelos: o dorso, a barriga, o esquerdo e o direito. Todos paralelos ao chão ou á cama mais próxima, desde que não esteja muito alta.

San bzzzzzzzz...bzzzzz....... são